Трицератопс

Да, я трицератопс. А что здесь такого? Обычное ископаемое. Правда, если быть честным, я не совсем трицератопс, как таковой. Я, скорее, изображение трицератопса – цветная наклейка на женских трусиках. Беленьких, хлопчатобумажных. Если учесть, что никто из людей трицератопса вживую не видел, - а мой облик воссоздали всего по одной кости, - вы неплохо справились. Я на трусиках и в самом деле похож на себя таким, каким был в мезозое. Что? Мезозой? Ну, это период, во время которого я обитал на планете. Еще до тех пор, конечно, как по прихоти художника и непритязательной чешской фирмы мной стали украшать нижнее белье этой самой фирмы.

В мезозое я обитал в Северной Америке. Сейчас я обитаю на лобке. И выгляжу, как цветастая ящерка с гребнем на голове и ногами слона. На всякий случай, - видимо, чтобы сомнений никаких не оставалось, - художник, меня изобразивший, написал подо мной цветными же буквами слово. «Трицератопс». Звучит красиво. Особенно, если не задумываться над тем, как переводится это с латыни.

«Трицератопс хорридус». Ужасная трехрогая морда.

Вот так вот. Но мое изображение на трусиках вовсе не ужасно. Наоборот, очень милое. И сейчас, - не то, что 70 миллионов лет назад, когда я неуклюже переваливался по планете, - мужчины едва не плачут, глядя на меня. Само собой, думают они о том, что под трусиками. Я тоже часто об этом думаю, нисколько не возбуждаясь. Видимо, не успел привыкнуть к самкам вашего вида. Хотя к хозяйке я давно и искренне привязан. И даже чуть ее ревную. Я бы женился на ней, будь я человеком. Чего уж там, я ее люблю. И у нее, - женщины, на чьем лобке я мирно существую по средам и пятницам, - есть единственный недостаток.

Она стирает руками.

Она недолюбливает машинную стирку. А я боюсь ручной стирки. Она меня убивает. Такое большое и старинное существо, и боится, скажете вы. Он пережил множество катаклизмов, увидел мир на протяжении десятков тысячелетий, а сейчас страшится быть постиранным руками, усмехнетесь вы. Но давайте не

[1] 2 3 ... 5 >>