Самец_потрясной [Off] [#] (25.02.2013 / 19:07)

БЕГ
В БУРЮ

Моему неизвестному другу с
ником Стенофаг, посвящаю.
Скажи, старик,
Чем выкупил билет
На счастья миг,
На суету сует?
Автор.
Понедельник – начало пути.
Жизнь это забег, где все чертовски
просто: остановился и ты покойник.
Так что, имей в виду: никаких
остановок, никто не поможет, никто
не придет спасти и, если упадешь,
товарищи не потащат тебя на
плечах. Вопрос: «Разве я бегу?»
лишен смысла, любая рефлексия
есть признак нерешительности и
какова, черт возьми, ее ценность,
когда важнейшая задача каждого -
обогнать рванувшую к финишу
толпу и пропустить, именно его, в
единственные призеры?
Некоторые мистики полагают, будто
они комфортно устроились в
падмасане и сошли с дистанции,
наивные, это всего лишь их личный
способ попытаться первыми
достичь финиша, просто - сидя.
Надежда на то, что познание
человеческой сущности, однажды,
обеспечит тебя смыслом бытия есть
заблуждение наивное, пустое и
опасное - познание себя самого и
человечества вообще символически
начинается со стартового хлопка
пистолета и заканчивается им же,
если учесть самоубийства, салюты,
расстрелы и частные случаи
контрольных выстрелов в
мозжечок.
Кстати, о пистолете - он незаменим
для сознания, как альфа и омега,
идея и суть, пистолет является
универсальным символом
человечества потому, что он
обеспечивает метафизический
выстрел в никуда загадочного
«ничто» нас самих.
Последователи идей мистера Фрейда
подтвердят мою правоту, словом,
дружок, всегда совершенствуйся в
исскустве стрельбы. Осознай,
наконец, что у тебя совершенно нет
времени, бойся опоздать, ты и так
черезчур задержался на старте,
поэтому стань пулей, вгрызшейся в
яблочко таинственной мишени под
названием «счастье» или, говоря по
иному, вставай и беги.
Вторник – рождение тайны.
Зима выморозила прежние пути и
посыпала их снегом. Бежать стало
совершенно некуда, стрелять не во
что, возможные цели перемешались
с быстро надвинувшимся вечерним
сумраком и там совершенно
ускользнули. В воздухе, словно в
стакане с незнакомым коктейлем,
повисла ледяная тайна
неопределенности. Бессмысленная
лень явно читалась во взглядах
ничьих собак, которые лежали на
темных пятнах незамерзающей
земли над теплотрассами.
Пешеходы дышали в шарфы и
ждали редкого транспорта,
догадывались они о марафоне в
мечту, на который сподвигнуло их
человечество, или двигались в
счастливое «никуда» неосознанно,
так и осталось загадкой.
Куда мы бежим?
Все задают себе этот вопрос, но
никто не хочет знать на него ответ,
да и нужен ли нам ответ?
Вперед.
Может быть , вверх, в бездонный,
черный небесный колодец, что
поглотит и растворит в себе всякую
пулю. Пожалуй, даже хорошо, что ты
не знаешь, куда. Разве знание
ответа облегчит тебе путь?
Бесконечность вместит в себя
любые мечты.
Среда – карусель.
Все смешалось в доме Облонских.
Почему в среду? Кругом чертова
символика... Можно ли считать
середину жизни серединой
дистанции, если кругом стреляют?
Можно ли считать серединой недели
среду, если в неделе семь дней и она
«не – деля»? Какое расстояние я
способен пробежать, пройти,
проползти раненый любовью к
сущему, да еще в условиях плохой
видимости? Стоп, стоп, стоп, я же
сам – пуля? Или я выстрелил в себя
любовью? А если весь мир –
любовь? Где то я это читал или
слышал... Любовь всепожирающая,
голодная.
Софистика, пастор.
Куда ранен влюбленный? В душу или
ногу? А если он только представляет
себе, что ранен? Любовь, ты
волшебная боль души моей или
мозоль на ноге метафизического
бегуна?
Четверг – и снова вперед.
Все равно, все переходит в экшен,
жизнь играет нам на наших нервах.
«Как же она медленно бежит!», и ...
скорость, скорость. Если раздумья
задерживают, прибавь ходу.
Пятница – день неизбежного.
Буря мглою небо кроет
Вихри снежные крутя,
То, как зверь она завоет,
То заплачет, как дитя.
А.С. Пушкин
Его застрелил соседский мальчишка,
которому тоже нравилась Наташка
Гончарова. Помнишь тот странно
тихий январь? Вокруг гудела
невидимая буря, Саша.
Буря, буря, буря... ей нет конца. Кто
я? Мальчик в коротких штанишках, с
игрушечным пистолетиком в руке,
потерявший дом и маму в далеком,
теплом прошлом. Иногда мальчик
играет, всегда в одиночестве, он
палит в воображаемые мишени и
выкрикивает : «пах – пах!». Ревущий
ветер треплет его тоненькую
рубашонку, пуговок нет, они
оторвались во время
кровопролитных боев за победу.
Синтаксис требует следования себе,
в пятницу замыкается круг.
Суббота – редкое счастье.
I’m relaxing.
Пиво - не единственный способ
добиться заявленного эффекта,
сегодня я в этом убежден. Кстати
падмасана, шавасана и прочие
попытки продвинутых буддийских
мистиков ворваться в небо без
билета, оказываются на редкость
сложны для европейского сознания.
Полагаю, тут срабатывает
незамеченный наукой
предохранительный клапан, ты
только представь себе
практичность голодного очкарика -
тирэкса о шести крылах...
Воскресение – везет не всем.
Старт подразумевает финиш. Можно
ли назвать тонкую грань между
жизнью и смертью финишной
чертой? Редкий бегун сумеет так
расчитать силы, чтобы совершить
магический переход из трамвая
номер девять в плюс
бесконечность, да еще в точном
соответствии с ожиданиями адептов
выдуманной им, на досуге, мировой
религии. Кокаинщиков прошу не
беспокоиться – их
позиционирование себя
нестабильно.
А, он, вот, сумел...
Верю ли я? Для человека, бегущего
через бурю с пистолетом в руке, это
уже не вопрос веры, но нечто
большее – полет пули. Верит ли
пуля, что летит точно в цель?
Не все ли равно...