документы в коридоре у крепыша с фигурой боксера и очередной бутылкой коньяку. Какая по счету, интересно, подумал Петрика. Из тех, что он видел, четвертая. Словно в песок уходит, с уважением подумал Петрика.

− Цель визита? - спросил пограничник.
− Сугубо личная, - сказал крепыш, не отрывая лба от окна.

О том, что он выпил, можно было судить лишь по тому, как медленно и четко произносил крепыш слова. Настоящий молдаванин, умеет пить, подумал Петрика. Эх, если бы еще не думал столько, подумал Петрика.

− А поконкретней? - спросил пограничник.
− Поконкретнее? - спросил задумчиво крепыш.
− Поконкретнее, - с усмешкой сказал пограничник.
− Поездка в северную столицу России, город Санкт-Петербург на церемонию вручения литературной премии «Национальный бестселлер» в качестве лауреата, коим я и являюсь по результатам голосования высокого жюри , - проговорил умеющий пить, но чересчур задумчивый молдаванин, глядя в окно
− Ни разу не запнулся, - подумал восхищенно Петрика.
− Гм, - сказал пограничник.

Молча протянул документы, и ушел, оглядываясь.

Крепыш сунул паспорт в карман, не глядя, и хлебнул.

Поезд тронулся.

ХХХ

Утром, когда остывшие тела умерших от цианида Петрики и Толика вынесли из поезда, а проводники, трясущиеся после допроса, отпаивали друг друга валерианой, очкарика Ильченко с сыном перевели в другой вагон. С очкарика еще взяли расписку о невыезде по приезду.

− Придется дать показания еще, - сказали хмуро два следователя.

Очкарик покивал судорожно, и утащил мальчишку в соседний вагон, где им выделили отдельное купе. Без соседей, от греха подальше...

Вагон мрачно молчал. Смеялся только лауреат премии «Национальный бестселлер», открывавший девятую бутылку. Он называл это «уважить Роспотребнадзор». В проклятое купе, опечатывать которое не было смысла, уселись два следователя, которым все равно нужно было ехать до Москвы. Вздохнули. Покачали головами.

− Долбанные молдаване, - сказал один.
− Долбанные идиоты, - сказал другой.
− Нет, ну блядь... - сказал один.
− Да нет слов, - сказал другой.
− Да я с детства видел, как старое варенье с косточкой выбрасывают... - сказал один.
− Да это же блядь азы, - сказал другой.
− Кретины, - сказал один.
− Идиоты, - сказал другой.
− И вот семеро сирот блядь, - сказал один.
− … - сказал другой.

Помолчали. Огляделись. На верхней полке лежало несколько раздавленных абрикосов. В углу у окна на нижней — рыбные косточки. Пачка папирос «Жок». Один следователь вытащил папиросу, понюхал, брезгливо бросил на пол. Положил ноги в обуви на полку напротив. Почувствовал что-то твердое. Под скомканным полотенцем была книжка.

«Мир живой планеты».

Скучая, раскрыл наугад. Прочитал вслух:

− В очень малых количествах наш организм вырабатывает и такое вещество, как этиловый спирт...
− Да, читал, - вяло откликнулся второй.
− Тот самый, который в больших количествах бывает смертельным веще...- читал первый.
− Ну ясен пень, - сказал второй.
− Смертельная же доза этилового спирта составляет 400 миллилитров на человека...
− А? - сказал второй.
− Четыреста, - сказал первый.
− Что-то они не то, - сказал второй.
− Ну да, - сказал первый.
− Эвон, мне дед говорил, в деревне у них парень выпил два литра самогона, - вспомнил он.
− Убивает за полчаса... - недоуменно прочитал второй.
− Чушь блядь какая-то, - сказал первый.

За окном мелькал подмосковный пейзаж. Мужчины посидели еще полчасика. Книга бросалась в глаза...

− Да прям, - нарушил молчание один
− Чего-то не верится... - сказал другой.
− Херню какую-то пишут, - сказал один второй.
− Детей пугают, - сказал первый.
− Ну да, те же не проверят, - ответил второй.
− Нет, ну напишут же! - усмехнулся первый.
− Свистят как Троцкий! - сказал второй второй.
− А как проверишь? - спросил первый.
− Думаешь, у проводников спирта нет? - спросил второй.
− Есть, - сказал первый.
− Четыреста граммов за полчаса насмерть, вранье, - сказал первый.
− Ну так, - сказал второй.
− А знаешь... - сказал первый...

Мужчины поглядели друг на друга пару секунд.

За окном начинались предместья Москвы. Поезд, медленно покачиваясь, ехал мимо бетонных блоков с граффити и надписями «Бей пидарасов, черных и ментов», «Путин, уходи! НБП», «Русская литература умерла, а я нет», «Русские, это город ночхов!» и «Добро пожаловать в столицу Хачистана».

До вокзала оставалось как раз полчаса.

udaff.com