Помню, давно мечтал сидеть вот так, на крыше манхэттенского небоскрёба, прихлёбывать с горла настоящую русскую водку и любоваться огнями Нью-Йорка. Этот миг настал. Под ногами весь мир. И освещённое нескончаемым заревом плотное небо. Вот только бабы не хватает. Но это дело поправимое…

- Вот ты где, козёл, затихарился! – на крышу вваливается Димон.
От него кисло разит шампанским. Походу, уже нажрался. С Димоном мы со школы знакомы. Чувак не отличался интеллектом или там характером крепким, либо здоровьем. Дурак и чмо. Удивительно, как ему удалось так подняться. Ведь лифт в здании не работал.
- Будешь? – протягиваю ему бутылку.
Димон делает здоровенный глоток, жмурится, фыркает и пораженно замирает.
- Красиво здесь, блядь. – говорит наконец.
- Точно, – закуриваю