под пупком. Подхожу, беру штык за ножны, поднимаю перпендикулярно его отсутствующему животу. Солдат таращит глаза – лапа у уха в приветствии, ещё и тянуться начал... аистёнок, твою мать. Улавливаю буханье сапог слева и отпускаю ножны, которые, естественно, с ускорением возвращаются на место, туда, где висели, прямо ему по яйцам… несильно, но чувствительно. Солдат слегка гнётся, шипит и крючит болезненно лицо. Я оборачиваюсь к подбежавшему Дежурному по роте.
- Дежурный по роте младший сержант Николаев! – узкоглазый крепко сбитый паренёк с фингалом в полрожи.
- Хуясе… сержант (в армаде в званиях есть два моментика интересных... будь ты младшим, просто или старшим сержантом, обращение «сержант» - это нормально, то же самое с подполковником – полковником… зачастую подполу говорят «полковник» - так проще и быстрее обращаться... и так ясно по звёздам – лычкам, с кем говоришь), это тебя так твой дневальный? Наверное, потому, что ты его в божеский вид хотел привести? Стоит он у тебя тут, как чучело... штык на яйцах… я тебе помогать, что ли, должен - следить за внешним видом твоих дневальных?? ...хуёво, товарищ младший сержант.
Тот косится на дневального – дневальный лихорадочно начинает заправляться.
- Где штаб?
- Вон та дверь.
Я разворачиваюсь и иду к штабной двери, открываю. Сзади слышу шлепок. Поворачиваюсь... дневальный держится за бубен, а дежурный ему что-то зло выговаривает. Неуставняк. А чем я только что занимался наверху??? И скажите мне, кто всё это порождает??? Оно само…ветром надуло. Есть ли альтернатива?? Есть. Батонство. Нет альтернативы потому что.
Вмешиваться глупо, но надо.
- Отставить, сержант. Доложишь командиру роты о рукоприкладстве – я проверю…
Сержант смотрит на меня. У меня ощущение, что сержант увидел инопланетянина.
- Не слышу, товарищ младший сержант.
- Есть доложить командиру…
Угу…я, типа, поверил. Правила игры. Служба.
Захожу в штаб – две совмещённые комнаты. Первая, с какой-то тёткой полной, лет сорока, в комке за компьютером!! И за стойкой.
(цивилизация блин… в казарме, кстати, свет есть!!!! Я за всеми перипетиями только сейчас это понимаю. Не всё так хуёво, как в общаге. По крайней мере, чай уже есть – жить можно.)
Когда-то она была миловидной, наверное, поднятые на меня глаза очень выразительны.
(это жена командира первого взвода моей роты Дениса П.. У неё двое своих детей, и ей сорок... Денису 22... Обычный Борзинский брак. бытовуха и служба сожрали лейтенанта, и он устроил быт так, как смог… женился на местной разведёнке и получил возможность более-менее спокойно служить, в относительной сытости и чистоте. Баба есть баба, мужик есть мужик.)
- Скворин??
- Я.
- Потом ко мне подойдёшь, я по документам и аттестатам твоим ...пару вопросов надо... а-то зампотыл на учениях... я тут за всех... меня Ольга зовут...
Из двери во вторую комнату выходит давешний старлей...
- Пришёл? Ну, пошли…- заходит обратно.
Мы с ним говорим около часа. Весь разговор я смотрю на огромную, во всю стену, карту нашей страны… Флажком отмечена Борзя – Москву я и без флажка вижу… рук дотянуться, поставив один палец на Борзю, а второй потянув к Москве, у меня не хватит, я до конца понимаю, НАСКОЛЬКО я далеко от своей прежней жизни.
Опять становится тоскливо. Старлей, не умолкая, рассказывает об обитателях батальона, высказывая своё личное отношение к ним, обсалютно меня не интересующее. Странное ощущение. Вот я вроде бы здесь человек новый, а он старожил. И, тем ни менее, в общении инициатива у меня. Это не Бурый. Это премудрый пескарь, имеющий собственное мнение только при плотно закрытых входных дверях. И ему самому с собой ни фига не тесно.
Постепенно понимаю, что меня перестаёт интересовать смысл его ответов, сводящихся к одному - опасаться всего: начальства, водки, техники, опять начальства, но уже большого (потому что оно взгреет малое начальство, а малое начальство – это уже жопа), бойцов (этих вообще надо стороной обходить…без пяти минут Чикатилы, даже не знающие слово – интеллигентность), климата, царапин (гниёшь сразу) и т.д.
Прихожу к выводу, что сам разберусь, кто тут кто. Без сопливых гололёд – у самих насморк.
И, главное - я разберусь, кто в этом во всём Я. Лейтенант Скворин – недавний распиздяй 4-го курса, некогда самого престижного военного училища.

В комнату врывается (не входит, а именно врывается) жилистый, чуть повыше меня капитан в выгоревшем, чистом комке и пижонски заглаженной кепке. С первого взгляда понятно – хищник. Не медведь, конечно, и не волк, но шкуру попортить качественно может. Лис, и опытный… матёрый. На Карамышлева (зээншу) даже не смотрит. Смотрит на меня. Да они едва кивнули друг другу. Обширный кабинет сразу становится тесным. Я шкурой ощущаю загустевший воздух.
- Ты Скворин?? – после пятисекундных гляделок.
- Я.
- А чо жопу не отрываете, товарищ лейтенант?? – мастер интонаций Вадим так произносит эту фразу, что хер поймёшь… то ли шутит, то ли всерьёз драть взялся, только подкатывает мягко. Он капитан – я лейтенант… меж нами пропасть его опыта и моего незнания, а главное, неумения себя держать – носить погоны с честью… не оглядываясь на субординацию.
Встаю (нехотя... как давешний Воробьёв):
- А оно тут надо? – это я капитану. Перед ним не лейтенант, а распиздяй с 4-го курса училища. И ему предстоит остругать эту буратину от всего наносного. Он реально разглядывает меня, как Папа Карло. Потом, наконец, улыбается. Он меня уже полностью прокачал. А я его просто не понимаю.
« Да гляди, сколько влезет – дырки не протри. Командир хренов»
- Сейчас обязательно ... я Вадим, ты Алексей… я уже знаю, – он протягивает руку и неожиданно улыбается, – я командир 3-й роты. Твой командир, лейтенант, рад познакомится. Наконец-то кадрового дали, а то мы с Дениской уже ебанулись. Терь легче будет, – опять лыбу давит. У него она дюже плотоядная и отнюдь не располагает, только холоднее становится. – Ты ж из МосВОКУ (хуле... полдня прошло – радио работает)?
- Да.
- С техникой как??
- Хреново, – честно признаюсь.
Вадим качает головой. Разочарованно? Удовлетворённо, мол, научим???
- Караулы, наряды – уставы знаешь как??
Ну, тут порядок. Тут я образованный, дальше некуда. Залётчики и распиздяи в армии устав чтут. И это не просто интересная параллель с урками. Это образ жизни.
- Спрашивай... службу знаю... – решаюсь держаться на "ты". Не на паркетах, в самом деле.
- Боевая?
С картами у меня беда. Ну, а стрелять–пристреливать в училище накормили так, что я тиры обхожу десятой дорогой.
- Умею.
Веселеет.
- В роту ходил??
- Да.
- Бил кого-нибудь??
- Да...- мне отчего-то неприятно... опускаю глаза. Врать и изворачиваться я умею, но не со своими. А этот, кажись, свой... чую.
- Отлично, сработаемся, – подытоживает Вадим, – нормально, лейтенант… только вот фура у тебя уебанская – гыгыгы... я Дальневосточное заканчивал… сейчас кажется, что в прошлой жизни, бгаааааа, пошли в роту.
Собеседование окончено – началась работа. Началась новая жизнь.
Курс Молодого Офицера … Моё КМО.

Заходим в роту под рёв дневального