Он сел за стол, и привычным движением начиная уже немного нервничать, включил компьютер. Было почти темно, из открытого окна в комнату дул свежий ночной ветер. За окном была весна.
Тихо…. Гудел вентилятор. Еле слышно тикали часы. Он не спал. Он чувствовал легкую дрожь во всем теле. Он уже почти чувствовал восторг. Он знал, что сейчас она снова заговорит с ним. Она будет говорить, а он станет записывать. Так как он всегда хотел. Пальцы привычно легли на клавиши. Склонив голову в право он смотрел словно сквозь время и пространство и наверное даже сквозь самого себя… Он восторженно и терпеливо ждал. Она не так часто разговаривала с ним.
- Напиши про любовь. - ее голос очаровывал. Сразу. Навсегда. Ощущения от него можно было сравнить только с прикосновением к той, которую любишь больше всего на свете…
- Напиши про любовь, ведь ты хорошо знаешь ей цену. Ты знаешь, за нее платят тем, что она сама порождает. Расскажи о том, как много в ней красоты. Они поймут. Людям не чуждо прекрасное.
- Расскажи о счастье. Ведь ты познал его. Расскажи о доброте, ее так мало вокруг.
Не думай о том, что они скажут, путь красоты это всегда путь одиночества…
- Пожалуйста. Прошу тебя. Расскажи про это…
Этот прекрасный голос! Он улыбнулся и торопливо начал писать, его переполняла любовь, он всегда был по настоящему счастлив, пока она говорила с ним. Он хотел, поделиться этим со всеми кого знал и не знал. Он, хотел купаться в этом как в лучах солнечного дождя. Он все писал и писал…
Но голос ее становился все легче и нежней. Все тише и тише с каждым мгновением. Он словно таял. Неотвратимо таял в его душе, в том, чем он всегда был. В том, что он знал о самом себе.
Так было каждый раз, когда он слышал ее прекрасный чарующий голос.
Потом он услышал шорох. Только шорох не больше. По стене скользнула тень он заметил ее краем глаза. Он все еще слышал, как она говорила. Тень легко и бесшумно, спрыгнула со стены, очутившись за его спиной. Никто кроме него не смог бы почувствовать ее присутствие. Никто кроме него не смог бы узнать, что это такое и зачем оно пришло. Он перестал писать. Он вновь готов был слушать.
- Прекрати обманывать себя. - голос был холоден. Он отрезвлял и щекотал нервы. Таким голосом нужно говорить страшную правду. От первых его звуков взрослеешь. Взрослеешь, потому что он говорит тебе, что однажды ты обязательно умрешь…
- Перестань себя обманывать. - повторяет он. Ты ведь не хочешь делиться прекрасным ты эгоист, как и все. Ты - слабак. Ты не умеешь даже смешить. Никто не захочет читать то, что ты написал. Даже ты сам. Это скучно. Ты не сможешь открыть дверь к свету. Не хватит сил. Мало кому хватает. Что ты возомнил о себе?

Тень замолкает, она терпеливо ждет. Ждет и молча презирает. Призирает и безшумно смеется.
Он спокойно перечитывал то, что написал мгновение назад. Медленно словно это ему неприятно. И ни единый символ не вызвал в нем отклика, ничто не напоминало ему о ней. О ее голосе. Нет. Она не говорит, и не говорила с ним. Он сам ее придумал.
- Вот видишь. - тень довольна собой. Давай-ка лучше крови. Ужасни их. Напиши о том чего они все так сильно бояться. Вызови восторг. Растормоши. Пусть они думают, что есть кто-то кому хуже, чем им. Пусть думают, что есть кто-то, кто неоднократно заглядывал в ад. Ведь тебе так нравиться писать про это. Ведь тебе так нравиться быть таким. Так нравится…
- Все ждут. Не обмани. Не подведи себя. Не разочаруй.
- Я уже писал. - словно в забытье отвечает он.
- ЕЩЕЕЕ…

Он посмотрел в сторону. Перед глазами пронеслись старые образы полные печали, отчаяния и горя. Покончившие с собой безумцы, слабые страдающие от страшной жестокости, попавшие в капкан судьбы, захлебнувшиеся черной густой как мазут депрессией, искалеченные страхом, ожидающие смерти, убитые, раздавленные изнасилованные… Все те кому он дал жизнь тем что создал. Тем, что написал. Вереница лиц оживших в его голове, цепь людей которых он так долго хранил… Он думал о них вспоминал и чувствовал только пустоту. Глухую и необоримую. Даже грусти не было.
Пустота. Только.
- Нет - он спокойно мотнул головой.
Подождав немного, он так же выключил компьютер. Тот обиженно пискнул и погас. Словно умер.
Он встал и подошел к окну. Спокойно закурил, вдыхая запахи летней ночи и любуясь спящим городом, который так любил. Он больше не слышал голосов. Никаких. Он больше не мог ничего писать.
Внутри него поселилась пустота, и он впервые не смог прогнать ее. Не мог не потому что был слабым боялся, или перестал что-то чувствовать. Он не мог потому, что больше уже не хотел этого…

udaff.com