Снег валил не переставая уже два дня. Но мне было плевать на снег, плевать на промокшие насквозь туфли. Возможность заработать за короткий срок огромную, для меня сумму, отгоняла мысли о таких мелких неудобствах, как сырость и холод. Я пересёк Большую Лубянку, и нырнул в потоке таких же, как и я серых пешеходов, на Сретенский бульвар. Вот и нужный номер. Толкнув массивную дверь, я вошёл в просторный холл. Дорогу мне преградил охранник и мрачновато вяло спросил:
-Куда?
-К Кузьмину.
-Ты кто?
-Юрий Владимирович. Я договаривался о встрече.
-Щас. Погоди. – Охранник достал из кармана пиджака рацию.
-Тут к Антону Петровичу, какой-то Юрий,… как тебя?.. Юрий Владимирович. Хорошо.
-Второй этаж. Поднимаешься и налево. Там тебя встретят. – Это уже мне.

Антон Петрович Кузьмин, в недалёком прошлом бандит, а сегодня хозяин сети магазинов бытовой техники, и директор крупного холдинга, сидел в шикарном кожаном кресле за широким дубовым столом и резался в модный тогда Doom.
-Привет, - не отрывая взгляда от монитора, сказал он, и кивнул головой на стоящий напротив стул.
-Здравствуйте.
Я присел на стул, оказавшийся довольно удобным, несмотря на его простоватый вид.
-Сестра твоя говорила, что ты недвижимостью занимаешься.
-Да.
-Как успехи?
-Нормально. Переменные успехи. Но в целом, ничего так.
-Ничего – это пустое место, - авторитетно заявил Кузьмин, и с силой вдавил пробел.
Я не нашёлся что ответить и стал ждать, тупо разглядывая потолок.
-Щас, подожди немного. – Сказал Кузьмин. – Щас! Щас! Блять!
Кузьмин откинулся на спинку кресла и уставился на меня. Я подумал, что если бы сейчас у него в руках оказался бластер, он не стал церемониться, а отработал бы меня на сенсорном уровне.
-Условия знаешь?
-Ну, в целом знаю.
-Десять в неделю. Если не укладываешься, идёт прогрессия. Понимаешь что это?
-Понимаю.
-А что бы было совсем понятно, я растолкую. В срок не возвращаешь, прибавляем то, что набежало и проценты платишь с уже новой суммы. Ясно?
-Ясно. Только, предварительно речь шла о десяти в месяц, а не в неделю… - Попытался я возразить.
-Ты вроде бы собирался за неделю обернуть. Или нет? – Резонно парировал Кузьмин.
-Собирался.
-Тогда чего менжуешься? Шевелись.

Антон Петрович подошел к металлическому сейфу и извлёк из него круглую жестяную коробку из-под импортных конфет.
-Угощайся. – Хмыкнул он, и поставив коробку на стол, открыл крышку. Вся коробка была плотно забита свёрнутыми в рулоны долларами. «Как рулоны туалетной бумаги» подумал я тогда.
Кузьмин отсчитал пятьдесят пять тысяч, взял с меня расписку, и когда я уже был в дверях, сказал мне в вдогонку.
-Смотри, Юра, не облажайся. И не рассчитывай на сестру. Если что… поблажки тебе не будет.
Зачем он это сказал, не знаю. Но, как в воду смотрел.

***
17.01.1992 – 20.01.1992
Оформление прошло достаточно быстро. На Зелёном проспекте я передал оставшуюся сумму хозяину и его племяннику, взял расписку и получил договор купли-продажи. Мне обещали перезвонить на следующий день, что бы отдать ключи.
Но на следующий день никто не позвонил. И через день тоже. Я не спешил, а тупо давал объявления в газету о продаже шикарной двушки на Кутузовском. И только через два дня в моей квартире зазвонил телефон.
-Алё.
-Добрый день. Могу я поговорить с Юрием Владимировичем.
-Это я. А вы кто?
-Я следователь. – Он представился, сказал, что хотел бы встретиться в отделении по вопросу покупки мной квартиры на Кутузовском проспекте.

В процессе беседы и последующей дачи показаний я узнал, что племянник хозяина, был вовсе не родственником, а чистой воды аферистом. Обещал подобрать вариант с доплатой и исчез. А хозяин накатал заявление. Квартиру опечатали и арестовали до решения суда. И когда состоится первое заседание, никто сказать не может. А пока есть время, мне посоветовали найти хорошего адвоката.

***
3.02.1992
Я не хотел звонить Сергею, но другого выхода у меня просто не было. Я собрался с силами, задушил свою совесть, которая трепыхнулась в последний раз и затихла, где то там, в самом центре грудной клетки. И позвонил.
-Серёж, привет.
-О-о, здорова. Давненько,… слыш, ты куда пропал то?
-Слушай, выручай. Мне деньги нужны…
-Сколько?
-Двадцатка. Точнее, двадцать две с половиной.
Я знал, что у Серёги есть. Он собирал на операцию последние полгода или год, точно не помню. У его сына обнаружили подозрение на острый лимфолейкоз. Время уходило, а необходимо было обследование. И как можно скорее. Поездка в Германию, плюс анализы, колоноскопия, томография и прочая хрень. Тридцать штук у него должно было быть. А может и больше. Это по моим подсчетам.
-Надолго тебе. – Спросил Серёга.
-На неделю. Через неделю отдам,… может раньше, – соврал я. Соврал и пожалел, что вообще позвонил. Ведь я не смогу отдать. Ни через неделю, ни через месяц. А может и через год не смогу.
Я ждал ответа, а про себя твердил, «не давай, не давай». Но Серёга ответил мне после непродолжительной паузы коротко и хлёстко:
-Хорошо.
Не стал тошнить и напоминать о больном сыне. Даже не напрягся нисколько. А ведь мы не виделись и не созванивались уже месяца четыре, как минимум. Вот он, настоящий друг. Не начал Серёга подвывать, типа, Юрик, ты уж постарайся,… сам знаешь какая ситуация,… и бла-бла-бла, в том же ключе,… а просто сказал «хорошо». А мне от этого его «хорошо» стало совсем мерзко.
-Алё! Юра. Чего молчишь? Тебе бабки, когда передать?
Я заковырялся в собственных мыслях и совсем выпустил нить разговора.
-Да… это,… сегодня, если не в напряг, - отвечаю.
-Где пересечемся?

***
Серёгу я знаю уже лет двенадцать. До армии вместе учились в технаре. Он был похуист по жизни. И всегда радовался ей, как бы она его не била. Какой то внутренний стержень в нём был. Сколько помню, он всегда улыбался. Даже на похоронах собственной жены. Стоял над гробом и улыбался. А ведь любил её безумно. Красивая была, хотя и дура конченая. Серёга и институт физкультуры бросил ради неё. Я тогда спросил его:
-Серый, нахуя? Ты же так хотел там учиться? Два года поступал.
-Времени нет. У меня жена теперь. – Отвечает.

Жена не отвечала ему взаимностью, пила, гуляла. Серый из ментовки сколько раз её забирал, но всё равно, любил. Всё ей прощал. А в свой двадцать второй день рождения она просто взяла и выбросилась из окна. Просто так. Сидела на подоконнике, а потом ни с того ни с сего откинулась назад. Любила эпатаж. И ушла эпатажно. При всех. А после себя оставила Серёге сына, которому тогда только два годика стукнуло.

***
Я уже минут пятнадцать сидел за столиком в кафе, когда появился Серёга. Он подошёл, и я поднялся из-за стола. Обнялись по-мужски. Не виделись давно.
-Здорова, бродяга! Как сам? Бизнес процветает? Как Светка? – Засыпал он меня вопросами.
-Да погоди ты…
Мы сделали заказ, и я достал пачку «Марльборо».
-Не бросил? – Спрашиваю.
-Не-а.
Закурили. Серёга пустил густую струйку дыма, посмотрел на меня и спросил:
-Ну, рассказывай. Как семья? Как Светка?
Я выдержал паузу, подумал, говорить или нет. Потом решился и сказал:
-Ушла