"Психиии, уродыыы!!! Вы сами не понимаете, что делаетееее!! Вы не думаете совсем!!
Хватит тащить меняааа...Да хватит вам уже!!

Два крепких санитара безуспешно пытались свернуть руки молодому человеку, одетого в старый костюм бордового цвета и упиравшегося из всех сил в стены, в пол,
самих санитаров и мысли, которые давали ему сил.

"уже.. не подвластны надо мной..." глухой звук выпал из сдавленных челюстей

"Вы! не можете поверить, что я самый настоящий художник..
Да!! Я вижу эти картины.. Вы спрашиваете, почему же я их не рисую? А кому они нужны будут? Вы полностью переврете все, они перестанут быть такими,
какими Я хочу их видить!
Вы стали настолько тупыми, что вам нужно подавать только пережеванное!! Что вы, блять, сами можете создать?! Да ни хера! Вы только и можете давиться подачками,
которые вам пихают...
НУУУ ПОЧЕМУ ЖЕЕЕ!!! вы так унылы?!!"
Удар в голову и Мартина просто волочат по линолиуму.
Слышен был лишь тихий стон-
"Никто из вас не понимает настоящего искусства..
Дай вам мазанину под "стоящим" автором и вы как стадо будете им наслаждаться! Уроды, мляаа..
Я нарисовал ваши шедевры, и вы гордились мной, вы восторгались, но никто так и не понял ничего.. Я под псевдонимом рассказал о своем НАСТОЯЩЕМ творчестве..
и вы загнобили его...
Кто же вы такие?? Беспринципные создания.
Мартин становился все тише и тише, слова превращались в бормотание.
"Настоящий художник делает все для себя! А разве не так? Где вы? Те которые истинные? Аааа, так вы, оказывается, для народа делаете? Так Вы не создаете!
Вы испрожняетесь! Дешевые подстилки..
Вы может быть опять поинтересуетесь, почему я не пишу картины? Вам кажется, что я никогда их и не писал, именно поэтому вы отнимаете у меня свободу!!,
СВОЛОЧИ!!! Да вот только вы ошиблись!
Вы не можете отнять у меня, то, что вам НИКАК не принадлежит!!"
Мартин опять начал орать, слюни фонтаном летели из его рта.
Медсестра открыла дверь в палату и санитары закинули свернутого в смирительную рубашку пациента.
Тело кубарем прикатилось к кровате.
Мартин попытался вскочить к одному из санитаров-
"Вот ты, с родинкой, ты же можешь, ты же видишь!!"
Но его сразу сбили с ног, подняли на кровать и стали привязывать.
"Ванек, а вы с ним друзья похоже"-сквозь зубы обратился один из санитаров к напарнику.
"Зачем? Ну зачем?-
голос Мартина снова стал тихим, полным скорби и молящим о пощаде.
"Конечно, нет, художник.. художник должен говорить, рассказывать.. ради искусства, но если его не слушают, плюют и оскорбляют, что остается?
Ждать, когда через пару сотен лет творчество станет понятным? Но понятным кому? Коллекционерам, которым дорога старина? Те, кто реально видят мысль и идею художника,
те увидят картину и без рамки, в этом и отличие-нет рамок.. да что вам понять-то, сирым и убогим?
Вам же НИ-ЧЕ-ГО не видно, вы даже реальность не видите, а считаете меня психом и инвалидом...
Как бы мне хотелось видить Вас только таким. какими вы есть-без пафоса, без корысти, и не слышать Ваших лживых слов...
Но я вижу и слышу... уаааа"
Мартин повернул голову и затрясся, словно зарыдал.
Санитары как можно тише закрыли дверь в палату.
Пара гулких шагов в сторону курилки-это все, что успел расслышать Мартин.
Он вытащил зубами короткую спицу из воротника костюма и попытался положить на плечо, острием направленным к уху, но спица спала, Мартин вытащил язык и потянулся..
Пролет окутывал сизый дым.
-"Слушай, Игорь, а как он узнал, что у меня родинка на щеке?"
="А я откуда знаю..."
и снова тишина покрыла
-"Нас соседи вызывали, когда он на лестничной площадке уже начал вырезать себе глаза... Они пытались ему помешать, но не успели.."
Крик Мартина перебил спокойный разговор
-" И мы не успели похоже...Блять.."-
Игорь сплюнул на пол и выкинул окурок в сторону.
"да и вообще, Вань, не могу я здесь уже, увольняюсь нахрен"