Ровесницу я бросил, самолюбие застрадало. Хотя, возможно, это она меня заставила считать, что бросил я.

Веру в наше умственное превосходство я окончательно потерял после первого джипа. Мощного, обязательно чёрного. Позже понял, как смешно это выглядит, как дурацки смешны наши хмурые мордочки, торчащие из форточек этих монстров. От этого устрашающего наморщивания вечером болит лицо. Сколько денег на ветер, а можно было бы просто ходить с табличкой на шее: "У меня большой член. Скорее любите меня!" А как сложны ритуалы входа-выхода из дорогих тачек, сколько там наисложнейших понтов. Девушки, ведь мы становимся такими клоунами ради вас. А вы поощряете этот порочный круг идиотизма.

Чего никогда не мог понять, так это бабской живучести. Почему здоровый мужлан закусывает губу, напрягается, старается изо всех сил, и, оп, от натуги на жопе лопается хром? Ну ладно, не рассчитал вес, с кем не бывает. И вот он запил, загрустил, ему кажется - это Господь пробил ему леща, он забыл даже, что бога с него и рисовали. Мужик сник, сдулся, глядишь, прикопали. В лучшем случае увезли в кардио, на отсрочку. Мне врач поведал про коллегу своего, он спортом занимался, бегал по утрам, голодал по выходным, один хрен от инфаркта умер в 45. А бабёнка какая-нибудь, в ней и весу фунт вони быть может, поревёт с горя, и всё ж цап-царап, скребётся неспеша лет до 80, по жизни болеет чем-то постоянно, там передком торганёт, тут интрижку мелкую замутит, а помереть всё недосуг. Я бы так сказал, сил у них немного, но с низов тянут отлично, наши обаятельные миниатюрные бульдозеры. Идущие без приборов.

А как же я люблю женское творчество. Когда там клокочет талант, когда сквозит безумие, оно завораживает и даёт пендаля моему разуму. Талантливые бабы творят без ума, не включая голову. Поэтому никто не понимает слов песен Элизабет Фрейзер из Cocteau Twins, она и сама не понимает, о чём пела. Но я вам скажу: конечно о любви. Они всегда поют о любви. А рисуют натюрморты с пейзажами, они рисуют то, что чувствуют внутри - жизнь. Джанис, девочка моя, ты даже не стояла на сцене, знаю, тяжело стоять, сидя на героине. Как ты пела, милая! Сто раз слышал Summer time, сто раз ты не давала мне нормально дышать, сука ты облезлая. Как хорошо, что ты умерла. Яна Станиславна, скажи, дорогая, почему я не могу тебя слушать, почему после последней такой попытки я ушёл в запой? Откуда вы с Башлачёвым набрали столько ужаса - вам лет-то и теперь чуть за двадцать - его ведь не может столько быть! Почему твои песни весят, как чёрная дыра? Я ни черта не понимаю в женском творчестве!

По правде говоря, когда я был моложе, то понимал в жизни гораздо больше. А сейчас одни вопросы без ответов. Почему вместо счастья люди вместе страдают? Почему два дикобраза, тыкаясь друг в друга, причиняют себе столько боли? И не только себе, но и своим детям, которые совсем не при чём. Почему на физиологию усердно лепят поэзию, забыв, что вообще-то мы сделаны из дерьма и мяса? Почему сначала "амор" и "тужур", а потом "факоф" и "нэвэр"? Почему в том уютном домике было так хорошо и так много любви, а потом он сказал мне "факоф" и выпихнул наружу? Почему мы никогда не слушаем друг друга и не понимаем? Алло, мама, плохо слышно, алло. Что ты говоришь? Повтори! Не могу разобрать слов.

Не понимаю ни хрена.

- Чего ты хочешь больше всего на свете? Быстро! Не думай!

- Эээ. Щас! Щас! Погоди. Семью, детей. Чтоб всё было хорошо хотела бы.

- И всё?

- И всё. А ты? Ну, быстро!

- Много женщин. И денег.

- Мудак ты.

- А ещё написать лучший в мире рассказ. Слетать в Австралию. Прочитать "Улисса" в оригинале. Убить человека. Выучить японский. Пилотировать свой самолёт. Трахнуть сестру. Вырастить сад. Писать музыку. Открыть свой клуб. Построить завод. Умереть на рейве, здоровым, весёлым, чтобы солнце било в глаза. И осталось ощущение, что вес взят. А ещё счастья для всех, даром, и чтоб без об. . .

- Да хватит, Кузя, я поняла. Пойдём в кино.

- Нет, лучше напьёмся.

- Ну ладно, я хочу бокал красного.

- А я возьму стакан белой.

udaff.com