Такой сон снится редко, но он – всегда подарок.
Есть в подсознании некая проблемка… несбывшаяся мечта, возможно? …что-то, что мучает тебя в реале, и даже не то чтобы мучает… нет, все решается, но… серенько так, мутненько, пошленько… а если и не решается, так ты давно себя убедил, что овчинка выделки не стоила, не суть, и так проживешь… но все же…
И вот выдается редкий счастливый (спокойный, в настроении) вечерок, и ты ложишься спать, и в мягком теплом мареве предзасыпания, проваливаясь все глубже, обстоятельно, со вкусом, с доброй улыбкой поворачиваешь в голове это свое сокровенное, и все теплее становится, и проваливаешься с предчувствием, без которого и жить не стоит – «все может быть хорошо».
Ты спишь. Спишь так называемым «глубоким» сном, без сновидений, но машина подсознания работает. Машина запущена, она получила задачу, нужную установку и настрой: тасуются карточки, вспыхивают огоньки озарений, шуршит лента записи, выстраиваются стройные шеренги подобий…
Тайна сия – велика есть. Задача решается. Уже очертился великолепный в своем совершенстве, изящно-стремительный контур решения, его абрис, взметнулись вверх безупречно-стройные ванты конструкций, надежные, прочные… Сейчас. Сейчас твое чудо обретет жизнь, наполнится высшим смыслом, задышит и станет реальностью. Нужно лишь еще одно усилие.
Нечувствительно ты выныриваешь в «легкий» сон, и сон начинает сниться. Вот они – один-два персонажа и ты сам, а вот и весь клубок отношений и невысказанных проблем, что возникли между вами в реале. Но – нет этих немыслимо-тяжелых гирь, что сковывали прежде твои ноги! Невысказанное – может быть и должно быть сказано (ведь вы же не чужие!), а самый лютый и жгучий, глубоко зарывшийся червь, что грыз и ранил, стоит лишь усмешки: сбрось его под ласковые лучи, и он рассыплется в прах. И вот – еще несколько слов, еще несколько весенних улочек детства с запахами багульника и свежести – и вы выходите на край бескрайней долины, взявшись за руки, и теперь уже действительно все – все! – позади!
И перед тобой немыслимым цветком распускается, сияет и переливается каждой гранью своей - волшебный кристалл Счастливого Сна.
Как он, действительно, гениален в своей простоте! Как он легок и тёпел, и как – до обморока – хорошо, что он – такой, что он может быть, смог стать, реализоваться! Почему, почему ты не пришел к нему раньше?! Да впрочем, бог с ним: главное, что пришел, и теперь все будет совсем-совсем иначе, ведь ты знаешь разгадку – и разве забудешь ее – такую? Да никогда, и значит – пора, надо действовать, пусть станет ТАК прямо сейчас!
Ты вскакиваешь с бешено колотящимся сердцем, хватаешь первую свою сигарету. Череды торопливых затяжек хватает ровно на то, чтобы понять: да, у тебя есть совершенная схема, но ее еще нужно сделать движителем плана действий, облечь в слова и поступки. О, сейчас!
Ты оборачиваешься к своему кристаллу, и – с первым, легким недоумением – видишь, что кристалл несколько потускнел, подернулся матовой дымкой, и не все его грани сейчас видны тебе… О, пустяки – всего лишь столкновение мечты с реальностью, идеальное всегда нежнее, но это поправимо! Сейчас ты его отполируешь словами и логикой, человек разумный…
А ведь ты знал – не отрекайся – что кристалл Счастливого Сна сделан из материала куда более тонкого, чем слова и логика. Что мешало тебе проспать еще несколько минут? Или, хотя бы – просто полежать, глядя в потолок, любуясь угасанием – пусть! – своего кристалла, но – торжественным и чистым закатом? Нет, давай перехитрим себя…
Всем нам доводилось в детстве пролить нечто едкое на полированную поверхность – и, судорожно действуя подвернувшейся под руку нечистой мохнатой тряпкой, окончательно погубить то, что пытался спасти.
Слова и логика… Нечистые вязкие «понятия» пеной облепляют, пожирают твой кристалл, но ты все трешь и трешь: уже в отчаянии, уже поняв, но все еще пытаясь спасти – действуешь тем единственным образом, которым привык, который еще никогда никого ни к чему не приводил.
И, наконец – финал: с омерзением разжав пальцы, ты роняешь бесформенный, покрытый застывшими уже отпечатками мыслей, черный шар ночного бреда…
И гадаешь: может, он только здесь – бред? Может, вообще, все, что здесь есть – бред, а Правда и Истина – там? Может, вернуться? Попробуй, вернись…
Все кончилось. Мертво капает вода из худого крана. Мертво тикают часики. Мертво и неспешно кружат пылинки в бледных лучах Луны – тоже мертвых, прошедших через мутное оконное стекло. И ты садишься за компьютер, включаешь музыку и закрываешь глаза – робкая попытка спасти то немногое, что еще помнишь: обрывки чувства нежности и неземной красоты, медленно гаснущие где-то на самом краешке утреннего, сумеречного сознания.
И что же ты успел сохранить? Всего только – палитру красок и звуков, чистые спектральные оттенки-тона - слишком совершенные, чтобы когда-нибудь постичь их во всем великолепии – ими можно лишь восхищаться в качестве покорного зрителя. Да тихую поступь Белого Тигра, его ворчливо-добродушную скороговорку. И - касание теплой лапы на плече, и в нем - надежность сильного зверя, как верность клинка. И ясное понимание: ничего этого в твоей жизни могло и не быть, этот щедрый подарок тобой не заслужен, и оттого – тысячекратно бесценен…
Да разве этого – мало?!
Живи. Смейся – даже тогда, когда тебе не смешно, особенно тогда. Верь, надейся, жди. Люби. Не считай обид перед сном. И тогда твой волшебный кристалл вернется к тебе – пусть даже на те несколько призрачных секунд на зыбкой кромке сна и яви. Он – чистый, ранимый, стыдливый. Он просто спрятался на время от дневных лучей. Он – лунный камень.
Счастья много не бывает. Но бывает, что его не бывает вообще. А ты – будешь счастлива, обязательно.
Иначе бы я просто не увидел этот сон.

udaff.com