К ноябрю в части из осеннего призыва не осталось уже никого.
Мы – самые старшие.
Я, Кица и Костюк лежим на койках. На заднице каждого из нас по три подушки. По бокам, в проходе, стоят наши бойцы – Макс, Новый, Кувшин и Гудок. В руках у них – белые нитки с узелками. Узелков – восемнадцать.
Наши молодые будут переводить нас в «стариков».
- Раз! – считают они, опуская нитку на подушки.
- О-о-ой! – кричит лежащий под койками Трактор. – Ой! Больно дедушке!
Положено по бойцу под каждую койку, но людей не хватает.
- Два!
Кица деланно кряхтит и свешивает голову под койку:
- А шо так тихо?
- Ой! Ой, больно! – орёт Трактор. – Суки, бейте легче – дедушке больно!
- Три! Четыре! Пять!..
- Больно мне, больно! Не унять ничем эту злую боль! – исполняет Трактор песню “Фристайла”.
На восемнадцатом “ударе” прибегает дневальный:
- Да хуль вы орёте на всю часть? Щас набегут сюда...
Смеясь, поднимаемся.
- Да всё, всё... Теперь тихо всё будет. Ну, бойцы, пишлы!
Кица накручивает свой ремень на кулак. Размахивается и бьёт им по табуретке. Бляха звучно впечатывается, оставляя заметную вмятину.
Бойцы вздрагивают.
- Не ссыте! – подхватываю свой ремень. – Пойдём, пока шакалов нет. Щас постареете чуток. Кувшин, ты – мой! Лично переводить тебя буду!..

В умывальнике – очередь. “Мандавохи” переводят своих. У каждой раковины, вцепившись в неё и зажмурясь, стоят бойцы. Получившие своё отбегают в сторону и прислоняются задницей к холодному кафелю.
Через три дня – баня. Как обычно, после таких дней, полная сине-чёрных отпечатков блях.
Отводим своих в сушилку – там свободнее.
Отвешиваем каждому положенные шесть раз.
Во время процедуры в сушилку заходят Арсен и Костя Мищенко. Прибежали с КПП, с наряда. Слухи по части быстро расходятся. Прознав о переводе, эти двое не утерпели до вечера. Понимаем их – сами ждали момента, когда становишься полноправным черпаком.
Покончив с бойцами, расстёгиваем им крючки на пэша. Угощаю новоиспеченных шнурков сигаретами.
- Ну что, Кувшин? Постарел, да? – спрашиваю сидящего с блаженным видом на ледяном подоконнике бойца.
- Хуйня. Я думал – больнее будет...
- Ну, вот придут весной твои духи – покажешь им, как надо. Ладно, шнурки – на выход все! Но помните – пока духи в казарму не придут – вы всё равно младшие самые. Не охуевать чтобы, ясно? Придут духи – их всему учить будете. Если что не так – пизды на равных получите.
Мне кажется, я почти дословно повторяю обращение к нам Бороды той ночью, когда мы стали шнурками.
- Ну шо, кабарда... – Кица щёлкает ремнём. – Вставай в позу. Харэ в шнурках лазить.
Арсен смотрит на часы.
- Давай, по-быстрому. Мы ж в наряде.
- Куды ж тоби поспишаты? – смеётся Костюк. – Ще цилый рик служыты...


***

У новых осенников закончился карантин. Под вой метели прошла их присяга, в том же ангаре, что и наша когда-то. Только у нас летом дело было, и дождь хлестал. Мать приезжала ко мне, отец не смог.
Над плацем хлопает на ветру непривычный флаг – трёхцветный. За время карантина текст присяги поменялся у духов трижды. Сначала учили старую, советскую. Потом прислали другой текст. Через неделю заменили на новый.
Всю осень никто вообще не знал, что говорить вместо “Служу Советскому Союзу!”. “России” – непривычно, да и с хохлами как быть, молдаванами... Просто “спасибо” - вообще смех.
Этот призыв целиком из России. Ей, новой стране, они и клялись. Мы все гадали, не заставят ли нас заново присягать, с духами наравне. Почти все решили отказаться.
Но оставили, как есть. Замполит объяснил с суровой прямотой: “Всё равно не служите ни хуя. Толку от вас никакого. Отбудете своё – и скатертью дорога”.
Непонятно одно – зачем тогда нас держат тут...

В остальном - обычно всё. В столовой праздничный обед, часть сумками с жратвой завалена. Всё вычищено, убрано, спрятано. Папы-мамы по части с сынками шарятся, несмотря на мороз.
Всё как обычно. Тогда лишь тоска другая была. Тёмная, густая. Сжимала, заливала. Омутом душу холодила...
Сейчас не так уже. Задубело внутри все, кирзой покрылось. Да и теперь-то что... Других очередь пришла тосковать.

Во взвод к нам дали пять человек. Откуда-то с Урала все.
Всё повторяется. Когда-то мы стояли на взлётке, тоскливо глядя пред собой в никуда. Потом стояли осенники, среди них мои друзья Арсен и Костя Мищенко. Прошёл длинный год и точно так же, с тем же выражением глаз стояли наши бойцы – Кувшин, Надя, Макс, Гудок, Трактор...
Отслужившие полгода, сейчас они, сдерживая радость, поглядывают на прибывших. И хотя им летать ещё до нашего дембеля, всё же будет полегче. Как сложилась судьба Нади, мы не знаем. От него нет известий, если верить Кувшину, единственному его другу.

Среди бойцов один – особый. Чучалин, из Челябинска. Неприметный щупленький парнишка. Маленький острый подбородок, уши торчат, голова лысая. Вроде такой же, как все. Но не совсем.
Женатый, с одним ребёнком. Жена беременна вторым. А парню всего-то восемнадцать лет.
По положению, с двумя детьми на службу уже не призывают.

Сидим в бытовке, единственном теплом помещении казармы. Радиатор здесь слабо булькает и не протекает почти.
В стекло окна будто крупу манную кто-то горстьями швыряет. Метель вторые сутки.
Вечер. Скучно.
Насыпаю заварку в “чифир-бак”.
- А что у нас там этот многодетный? – вдруг спрашивает Паша Секс.
Сашко Костюк, вытыкает из розетки “Харьков”, оглаживает свою рожу, больше похожую на топор-колун, открывает дверь и зовёт бойца на беседу.
Тот входит, бледный, напуганный.
- Как же ты попал сюда? - спрашиваем.
Чуча радуется, что разговор не о “залётах”. Пожимает плечами:
- Военком сказал: “Сейчас у тебя один. Второй будет ли ещё - неизвестно. А приказ на тебя есть. Вот, - говорит, - родит жена, тогда и домой отправишься”.
- Вот ведь суки бывают! - качает головой Костюк.
- А ты шо, закосить не мог, до весны? - спрашивает толстый Кица.
Чуча лишь опять пожимает плечами.
Кица раскладывает на “гладилке” свой китель. Плюёт на подошву утюга и задумчиво прислушивается к шипению.
- Ну ты и мудак... – усмехается, наконец. – Причём дважды.
Боец виновато кивает.
- Ладно, иди пока,- отпускаем его. – Папаша...

Пьём чай с засохшими пряниками. Вкус у них – будто кусок дерева грызёшь.
Спать не ложимся – сказали, сегодня всех повезут на уголь, если вагоны придут.
Может, топить будут лучше после. Хотя вряд ли. В прошлом году постоянно на разгрузку ездили. Как был дубак в казарме, так и остался.
Уголь – это очень херово. Уголь – ветер и холод. Темень. Гудки тепловоза. Блики прожектора на рельсах. Лом, высказьзывающий из рукавиц. Мат-перемат снующих повсюду ответственных “шакалов”. Не спрятаться, не свалить в тёплое место – некуда.
Греешься долбёжкой мёрзлой чёрной массы. Скользишь сапогами. Скидываешь бушлат – жарко. Сменяешься. Одеваешься опять и идёшь на погрузку. В ожидании кузова жмёшься к соседям возле непонятной бетонной будки. Дрожишь, чувствуя, как остывает на ветру пот и немеют пальцы в сапогах...
Так было в прошлом году.
Так будет и в этом. На угле особо не закосишь.