– что нельзя. Потом поиграл ещё два месяца в состоянии невесомости и застрелился.

Зачем я это написал?
Он не был офицером, он не служил в армии, этот день – не его праздник. Но без его поздравления в этот день мне тухло.
Тухло оттого, что я не подколю его в ответ на поздравление, тухло и пусто без человека, с которым росли и выросли, встречались почти каждый день и отбегали все девяностые.

Это не сидит в голове каждый день, с утра до вечера крутишься, бегаешь, но в праздники остываешь, замедляешься и тупо ждёшь поздравления. Которого не будет.

Невозможно найти другого друга… - нет, даже не так.

Друга найти невозможно.
Только в детстве и молодости, пока мы ещё мягкие и неокостенелые, раскрываем наши изгибы и раковины души навстречу друг другу и срастаемся до понимания без слов. Когда он уходит, от тебя отрезают этот срощенный кусок и закапывают вместе с ним. И там, под землёй, он продолжает болеть.

Так зачем я это пишу?
Тем более - сюда?
Для себя, наверно.
А, может быть, чтобы ценили молоко и сено, пока оно есть. Пролетает ведь всё очень быстро.

udaff.com