Хер знает в каком году, у меня был знакомый – наркоман. Наркоман классический, в наколках, вечно сгорбленный жизнью и пИздящий и продающий всё что попадалось под его, испещренные дорогами руки. В те далёкие времена мне было интересно побольше узнать о нарках. Почему? Хм, наверное для того чтобы посмотреть на них и почувствовать себя лучше. Чтобы потом было на кого ткнуть пальцем «Я плохой? Ты на него посмотри!». Да, наверное для этого. Так вот, тот нарк, за которого я рассказываю, как-то сказал мне одну вещ, в те времена на глухо для меня непонятную. Он с гордостью и облегчением сказал мне что ещё пол года назад совершил над собой насилие и наконец то «соскочил» с «винта» на «черняжку». Или наоборот. Непомню. Но дело не в этом. Дело в том что мне было непонятно как можно «соскочить» с одной херни на другую, абсолютно такую-же, да ещё и гордиться этим. Тогда я списал это на то что он настолько скололся что находит это действие подвигом. Не помню когда это было, но сегодня пришла моя очередь, почувствовать это. Кроме того в очередной раз приходиться признать что радоваться над чужим горем – нехорошо.

Бухать я начал ещё лет в 12 или 13 по той же причине что и другие – почувствовать себя взрослым. По логике детской романтики выходило что чем больше ты бухаешь – тем ты взрослее и стало быть круче. На моё тогдашнее счастье и на настоящую беду у меня появился друг который не только разделял эту точку зрения но и был сыном богатых родителей. Он мог позволить себе покупать по одной - две бутылки портвейна или подобной бормотухи каждый день. Попробую вспомнить: «Анапа» - ну, это - ж Дзен алкоголизма, «Чародейка» - бляяя, чуть не сблевал когда вспомнил, почему-то именно с неё я всегда блевал дальше чем видел… фу нехочу больше вспоминать, а то хуёва становица… И по выходным или праздникам (которые неизменно наступали каждый третий день) мы пили водку. О, каким блатным и взрослым казался этот напиток! Баночки 0,33 «Petroff» и «Black Dead», были нашими любимым сортами! Закусывался этот взрослый напиток совершенно по детский. Зимой – обычно снегом, летом – обычно елочными иголками, после которых спиртным разило меньше. Для родителей. Пиво по сравнению с тем что мы пили казалось безобиднейшим напитком, и это было верно. Все те вина, портвейны и прочая «Анапа», которую продавали в ларьках, крышуемых чеченами, хачами и прочими интеллектуалами и ценителями вин, пить было невозможно. Но – мы-ж взрослые! Ёпт…

Когда мне исполнилось двадцать лет, и выпивка из понятия «иногда» плавно и ненавязчиво перекочевала в понятие «каждый день», я понял что пора бросать. На это ушло три года, с рекордным числом трезвости – один месяц. Всё таки такой ритм пьянства дал о себе знать и я пришел к выводу что я – всё таки алкоголик. Но, как ни странно, хе-хе, после этого вывода пить меньше не стал. Наоборот, я брал новые вершины! После взятия одной из них мне стало так хуёво что я не смог уже смотреть на водку и неделю отпивался старым, добрым, пивком…

Старое доброе пивко. Сколько теплоты в этом слове. Как глубоко это слово сидит в сознании всех мужиков России! Как велико это понятие, и какие ассоциации следуют за ним!!! Компании друзей, мужиков, баня, похлопывание по плечу, улыбки, радость потребления, счастье в компании товарищей и прочих, употребляющих этот славный напиток! Что то доброе и своё, родное, несет это слово. Пивасик, пивко, пивцо, пивчик и наконец просто – пиво. Всё это родные и душевные слова пропитанные нашим менталитетом, рекламным видеорядом и… наследственным, ведущим к корням древности, алкоголизмом предков. Вот тут-то и произошла одна из самых неприятных вещей в моей жизни. Я бросил пить. Я бросил пить всё. Всё!!! Кроме пива.

Ну, через несколько месяцев упорного «соскакивания» с водки на пиво я был горд собой. Ни одного грамма, ни какой алкогольной продукции, кроме пива, не попало ко мне в организм. После чего я пришел к выводу что излечен от тяжелого недуга имя которому – алкоголизм. На радостях я упился пивом в сопли усадив шесть литров за вечер, в одно рыло(!). Дозняк пива, в процессе «соскакивания» увеличился до ежедневного потребления в размере одного литра. Ну и что? Не беда! Всё лучше чем эта сраная, вонючая, убивающая печень и сильно долбящая по мозгам водка. Ещё через год это были уже законные, ежедневные два литра. Ещё через год – три.

Потом в магазинах резко «испортилось» пиво. Настолько, что выпивая законные три литра пива вечером, меня начинала долбить ахеренная изжога, которая раньше как то не ощущалась. Что-ж, опять-же, не беда! Я перешел на более дорогое и качественное пиво. Семь бутылок Миллера, Холстена, Туборга или Эфеса. Вот мой ежедневный рацион. Рассказать вам про жизнь пивного алкоголика? Вот вам. Жрите и радуйтесь что у вас такого нет… или пока нет. А вообще, я надеюсь что после того как вы это прочтете и не будет.

Старое доброе пивко, блять. Опьянение при хроническом употреблении пива почти такое же как и без хронического, с той только разницей что при хроническом употреблении пивом, ИМХО, невозможно упиться «в сопли». В отличии от водки вас не тянет на бычку, каждый вечер вы достигаете кондиции спокойствия и умиротворения, и лишь после этого ложитесь спать. Похмелье. При хроническом потреблении золотистого напитка вы им не болеете, в том смысле в котором болеете после водки, к примеру. Вы не лежите с утра, скочипизженый в три погибели на кровати и не стонете. Вы встаёте и радостно пиздруете на работу. Вот. Вот, блять, этими дорогами и устлана дорога в ад. Вы – трудоспособны и по этому не вызываете у окружающих (начальства к примеру) отвращения. Но самое интересное только начинается. После, примерно, второй кружки кофе (чтобы проснуться) вас начинает бить странный, еле заметный озноб. Вас начинает немножечко потрясывать а затем… Затем вся, оставшаяся от вчерашних трёх литров хуета в крови начинает бить вам в голову. Ощущение трудно передаваемое. Это как не поспать несколько суток. Вроде всё нормально но у вас рвёт крышу. Вроде ничего не происходит но ваши мысли начинают бродить там где им бродить не надо. Они становятся бесконтрольными и бродят в голове сами, как овцы без поводыря. Единственное что вам остается это ждать. Ждать когда это пройдёт. Немножечко начинает отпускать часика в три – четыре. После этого несколько часов сушняка и, вы готовы к новому употреблению.

Вы практически не жрёте. Вы жрёте раз, максимум два в сутки. Обычно ночью. Потому что жрать в обед, после выкуренных сигарет и выпитого кофе – невозможно, без дальнейшего спуска содержимого в унитаз. Потому что желудок, наполненный вчера под завязку пивом, теперь, под действием кофе и сигарет съежился и не в состоянии принять пищу. Попытаться пожрать можно только одно – молочные продукты. Угадайте - ка, какая толпа страдающих и матерящихся коллег выстраивается в очередь возле двери корпоративного толчка, пока вы держитесь обеими руками за унитаз, дабы вас не унес в космос напор дерьма? Да… Начиная пить пиво вечером о еде тоже не может быть и речи. Когда желудок вновь наполняется